Vem um dia e vem o vira,
outro dia é o malhão,o fandango, o corridinho,são as danças do coração.Há guitarras, cavaquinhos,saias que voam em balão,dançam os pares arrumadinhos,trocam os lenços de mão.Os pares rodam e as chinelasvão ao centro e mais além,riem-se os olhos, vaidosos,este orgulho quem não têm?
o homem dos bigodeso mesmo todos os diase da bata semi-brancaa mesma de todos os diasimpassível aos olharesos mesmos de todos os dias
sobe e desce no buracoem qualquer diade onde renasce algo novoem qualquer diauma esperança em cada idaamanhã também é diaé esta sina que carregotodos os diasnas caixas que descarregotodos os diaspesadas de tantos anose tantos dias
(...)
dia a dia trabalhamos o outro fadosem ouvintes em silêncio murmuramosum sopro aqui e além desafinamos
no esforço de compor um melhor fadodesperta a madrugada noutras cordasduro trabalho para escutar a melodiaque mais tarde já em casa ao fim do diarepousará algumas horas entre portaslado a lado neste coro nesta orquestraao cantar a nova forma da cançãoa compasso construímos a casa e o pãoda abundância na nossa mesa em festaa história destas vidas e as históriasdas horas longas umas mais que outrasnos ensinam que o futuro está nas mãosde quantos a este fado derem voza vida é um fado só longo é o diaaté ao sol pôr na noite a dor perduramas pela manhã se levanta um novo fadoe há quem diga que é um fado português
Em frente há horas grandes, um relógio grande que é ponte("está parado - diz ela - desde não sei quando!...")(vou pô-lo a trabalhar, acertar os minutos e os passos)que em frente há mais tempo, mais cidade(nunca lá fui - acrescentava - dizem que para lá não se dorme... !?)A cidade é que está viva, como os sonhos, a cidade é que não dorme...
os meus filhos nasceram aqui. eu nasci aquiporque eu nasci muitas vezes.atravesso a ferry street. comigo, a minha memóriaatravessa a ferry street.sou feito de sangue e de memória. as palavraspararam dentro de mim. as palavras misturaram-secomigo.portugal dito em inglês. a estrada que chega eque parte da minha terra, dita em inglês.memória: my mother, her fingers touching myface, her lips saying words: filho.atravesso a ferry street. comigo, a minha memóriaatravessa a ferry street.portugal. sou feito do teu rosto. nascemos juntos.memória: my country, my trees and my eyes.my blood.atravesso a ferry street. comigo, portugalatravessa a ferry street.os meus filhos nasceram aqui.eu nasci aqui.eu nasci muitas vezes.
José Luis Peixoto
Quem perde no sonho o sonho perdido,re-volta, regressa, resiste, re-sonha,vence no futuro distâncias medonhas,e volta a sonhar o sonho escondido.
antes que seja tarde, repetiascomo quando te escutava pela tardedizer tantas vezes: vem, vemmeu tempo, que te espero,antes da tardee enquanto há tempo para escutaro vento e as vozes desse tempo,dessa tarde que antecede o outro ventoe ele narra o pensamento nas palavras ...quero correr o mundo enquanto é tempona ânsia de vencer o instante e o momentoem que já pouco restará da história; pela tardelançarei a minha voz solta no ventoacalmarei a centelha que por dentro ardee beijarei uma vez mais a vidaantes que seja tarde...
